Cando aceptei escribir sobre os ollos das moscas decateime case consecutivamente de que non estaba capacitada. Quizais é a impotencia o que enfía todo este libro. a impotencia de parir unha derradeira advertencia sen que ninguén a acolla, a impotencia de non sabermos o que facer con esa criatura nas mans, ante a certeza do desastre. Porén, temos a liberdade aínda / de escollermos a súa dimensión. Así, acometemos a tarefa e observamos a cadea, observamos o monumento ascendendo pedra a pedra, corpo a corpo, in crescendo. Temos a obriga de facelo así: non alcanzamos a comprender en simultáneo e intuímos a poesía xirando freneticamente o pescozo.

Hai intuición, non evidencia. A lírica nos ollos das moscas é unha dor fantasma, porque non hai forma de falar do colapso con palabras sublimes. Este libro non é a morte dunha balea, é unha balea morta. Detémonos ante o cadáver, ante as súas imaxes brillantes, insólitas e dolorosas, e comprendemos que logo han abandonar a súa condición de (...)