Como a prosa, cada poema de Charles Bukowski corta como aço de navalha. Ele expõe as vísceras da realidade, revolve o cotidiano, e, de onde nem se pensa que sairá um poema, brotam versos de pura genialidade. Algo como um saxofone gemendo na noite fria. As ruas molhadas refletindo o brilho feérico do neon. Fantasmas da madrugada buscam um gole da bebida mais forte que encontrarem. Bares fechando; a luz amarelada, o odor acre de suor misturado com álcool e muito tabaco. Poucos souberam, como Charles Bukowski, arrancar versos de quartos sórdidos de hotel, becos imundos, mulheres de todas as formas, bocas vermelhas demais, madrugadas longas, solitárias. É o bepop dos marginalizados, dos perdedores, pensadores de sarjeta, filósofos encharcados de uísque vagabundo.Na obra, o autor expõe a realidade e revolve o cotidiano. Ele arranca seus versos das ruas molhadas refletindo o brilho do neon, dos fantasmas da madrugada que buscam um gole da bebida mais forte que encontrarem e de bares fechando, da luz amarelada, do odor acre de suor misturado com álcool e tabaco.Na obra, o autor expõe a realidade e revolve o cotidiano. Ele arranca seus versos das ruas molhadas refletindo o brilho do neon, dos fantasmas da madrugada que buscam um gole da bebida mais forte que encontrarem e de bares fechando, da luz amarelada, do odor acre de suor misturado com álcool e tabaco.