Não sou o caminho, sou a viagem
dos terraços da morte para a parede anônima.
Não sou o Messias verdadeiro
nem a maldição dos falsos profetas.
Sou as palavras necessárias e o poema incompleto.
Sou o que grita, o que passa pelo caminho, clamando,
com gosto de farinha na boca
e tendo em frente uma densa neblina húngara.