Lembro-me da primeira vez que li os poemas de Emily Dickinson e fiquei embasbacada com sua capacidade de olhar a natureza tão de perto, sem nos poupar da dor e do sentido erótico que essa observação implica.

Para Dickinson, falar de violetas existindo no jardim e enxames de abelhas era também falar de membros amputados, cabeças com o tampo aberto, pequenos pedaços de madeira enfiados como estaca no coração. Falar sobre o que se vê é também falar do que está dentro do que se vê. A possível observação da natureza como um espelho do próprio organismo.

O Atlas da Anatomia Imaginada é a exposição de uma maldição. Ver o que tem dentro está longe de ser pacífico, dizia Dickinson. Dentro é confusão, é mirar a ânsia brutal, é sexo desgovernado entre todas as células, manifestar a angústia de finalmente dar palavras àquilo de que somos feitos. Olhar dentro é também nomear o sadismo iminente que toca o ato de imaginar e a consequência passional de escrever.

A poesia de Luísa atinge (...)