Este livro parece que foi escrito por si so, como se sua historia estivesse viva. As letras foram surgindo e se juntando aleatoriamente, como trazidas pelos sonhos e ao se agruparem formaram palavras, frases e no final ideias, quando as virgulas e pontos colocaram ordem ao caos. Enquanto o escrevia tinha a impressao de que minha vontade nao era soberana, mas que me deixava levar pela historia que se desenvolvia como uma vida que nasce, cresce e um dia se vai, num final esperado e ao mesmo tempo surpreendente, como e o que acontece em toda a vida vivida com intensidade. as vezes a historia corria com agonia para dizer o que queria dizer, sem carinho por aquele que a escrevia ou iria lê-la. Nao tive liberdade para ser livro no processo, mesmo quando o livro foi encerrado. Tenho a nitida impressao que a historia e real e esta acontecendo em nosso mundo mesquinho e falso, e que envolve em uma profundidade e sem piedade a todos que nele vivem.