Vai o barco, sempre em frete. 
Não há trilhas no mar.  O reto caminho desenhado pela mão que segura o leme só aparece na esteira, depois que o barco passa.  E logo se apaga.  
Mas de olhos postos na estrela, o rapaz sabe aonde vai.
De dia, quando o sol queima e a luz ofusca, os irmãos dormem deitados no fundo do barco.  De noite remam.
Uma, duas, muitas noites.
Noite a noite, roçando no céu, a Lua gasta sua curva, se afina. 
Quanto menor a Lua, mais intensa brilha a estrela para o moço.
Mais intensa e mais bonita, mais bonita e mais olhada. Mais olhada e mais amada.