e nem sabia se tinha capacidade para escrever uma obra, o que dirá inventar uma obra literária de fôlego. Que coisa... Ficção.
Era como um Ícaro querer entrar no Olimpo formado por Hemingway, Fitzgerald, García Márquez, Bolaño... Todo mundo sabia que mortais sempre se davam mal quando queriam penetrar sem convite em territórios dos deuses. Se nem gente que havia estudado letras se aventurava... Ainda assim... adiar a entrada na escrita seria como morrer. Algo latejava dentro de si, como uma bomba prestes a explodir. Sabia que ou começava a expressar-se por meio da escrita, ou morreria em vida.