Aos quinze escrevia cartas.

Páginas e páginas em um envelope pardo com selo postal.

Você pode imaginar o espanto

no momento exato em que elas deslizavam pelo chão do meu quarto.

Aos dezoito, meu corpo se deitava na terra

e movia os braços como se fizesse anjinhos barrocos

para coroar Ifigênia.

No fundo da paisagem, os sinos dobravam brincadeira e lamentos.

Eu não sabia latim, mas entendia que era chegada a hora.

Nascer em Minas é como acolher nas juntas a epifania dos santos

o sobrenatural no que cabe entre o dia e a noite

e de repente perceber que, às vezes

é preciso transpor as montanhas e rabiscar as linhas das mãos

para brotar rearranjos.

Hoje, aos trinta

Retiro os metais pesados do plexo, alço voo.

Encontro no mar aberto o milagre do espelho.

No início era a água.

Depois, o gosto de sal no céu da boca, os vestígios do que rasteja, as plantas daninhas a germinar frestas para que ela pudesse nascer livre. [...]