Eu era um escritorzinho fajuto. chinfrim. daqueles que suam a testa e só suam. sentia-me o mártir da literatura. o cristo das letras. o benfeitor dos livros. de todas as formas eu tentava e tentava e tentava. até que um dia, extenuado de tanto esmurrar a ingreme parede ilegítima e inconformada da incompreensão decidi escalar o panteão dos extremos. invoquei o meu anjo da guarda.
é muito simple, é só fazer uma oração, disseram-me...
"amado anjo da guarda, amigo íntimo e companheiro, peço-lhe para me abençoar neste dia.
Guia-me nos meus pensamentos, palavras e ações, e protege minha alma.
Ajudar-me a ser um escritor renomado e reconhecido.
Eu, meu nome, libero minhas intensões a seu cuidado.
Leve as minhas intenções para o amor, graça e presença divina."
... e assim procedi uma vez... duas... três milhões de vezes e nada do meu anjo desviar-me a mínima atenção. Nada. Deste demérito sou íntimo. Compartilho-o desde o meu sempre o malfadado espectro do vilipêndio [...]