Ladies and gentlemen, se­nhoras e senhores, por favor, uma salva de palmas para o Homem mais Faminto do Mundo. E não se trata de festival de bizarrices. É filantropia de entidades e homens do bem. Mesmo que tal concurso nos remeta, de modo enviesado, ao conto O artista da fome, de Franz Kafka. Calma, foi apenas o que a mente deste leitor mal-assom­brado captou por alguns se­gundos. Esqueça. Nada, nem mesmo a gincana famélica promovida pelo Rotary, Lyons e a maço­naria de Cromane altera o tom de aparente normalidade entre os condôminos do mundo gourmet. Talvez apenas sofram de um velho mal-estar, coisa banal por estas plagas de verdades excessivas: aporofobia algo como ódio ou desprezo aos feios, sujos e malvados. Em vez da ausência de senti­mentos controlada por um computador, para lembrar Al­­phaville, filme de Jean-Luc Godard (1965), temos a tibieza do olhar, o distanciamento ne­cessário, talvez sinal de sofisticação dos michis e hanas, altivos e protegidos habitantes de Amaravati, o lugar dos lu­gares. Desse jeito a vida segue, a nova engenharia da felicidade como um bom slogan. É assim que se vive por aqui. Na dúvida, há o socorro de um personal. O gosto duvidável e suspeito: Esse Otávio, tenho difi­cul­dades em lhe dar trinta, ou qua­renta anos, ou consi­derá-lo alguém grã-fino e não somente kitsch. Tem o porte de ministro, a cabeça dois palmos distante do plexo. Talvez eu tenha visto nele a imponência fria dos ombudsmen dos noticiários, mas sua linguagem é clara. E pode não estar à altura de Franco, que é malabarista: quantas mais forem as garrafas de uísque mais invencível com as palavras se torna, porque in­consequente. O bom gosto. O cheiro de es­­nobismo exala nas frases e olhares dos personagens. Precisam firmar o discurso que ergue as guaritas dos condomínios.